Vida?

Si me preguntan qué es la vida, solo podría asegurar qué no lo es.

El desatino, la vaguedad de las certezas, la muerte de cada día. No es vida trabajar tan duro, ni sobrevivir solo un poco en cada jornada, habiendo dejado en la ruta, los restos que se desgranan.

No es vida, intentar corresponder a las expectativas que el mundo tiene sobre nosotros, no es vida permanecer a un lado del camino, viendo a otros cumplirlas.

No es vida ver vidas ajenas desarrollarse sin límites para luego mirar adentro y ver este estado de latencia inmundo, crónico y oscuro.

La soledad interna es mucho más desgarrante que estar solo por ausencias.

El mutismo de la casa, desordenada y sucia, que perdió las ganas de ser mi cueva. Este domingo gris que no me respeta. Eso no es vida.

Imaginar viajes que quedan atrapados en la telaraña de la utopía, mientras los años se cargan en mi espalda hundiendo sus uñas tan profundo… eso tampoco es vida.

Sostener la cabeza a duras penas, sobre las arenas hambrientas, no es vivir.

Una existencia que no es vida, no se atesora, no parece valer más que un par de monedas, por el tozudo esfuerzo y nada más. No hay premio por apenas respirar. El mundo solo ensalza a los que llegan a la orilla, a los que viven de verdad.

No me preguntes a mí de qué se trata la vida, porque sé más sobre la muerte.

Esa perra que me sigue fiel, esperándome con paciencia negra.

Yo sé lo que es morir. Yo conozco ese instante en que te despojas de toda circunstancia y al fin te sientes limpio, libre, liviano… y sé que no hay pena ni dolor en sus brazos. Que su silencio no tiene lamentos. Que su calidez disipa el temor al frío de la nada.

Yo he sentido esa paz. Y no se parece a la vida.

                                                                                                                             Estrella